Eu poderia ter discutido. Eu poderia ter chorado. Eu poderia tê-lo lembrado de que ele ainda estaria morando em um apartamento compartilhado sem mim. Mas naquele momento, eu entendi algo: Dario estava esperando exatamente por isso — pela minha reação. Ele queria me ver implorar para depois me rotular de "instável".
Aproximei-me do balcão e peguei a caneta.
"Então é isso que você quer?", perguntei.
"Eu mereço", respondeu ele sem hesitar.
Assinei. Uma página. Duas. Três. Sem tremores. Sem respiração ofegante. Como se estivesse confirmando uma entrega, não o fim.
Dario piscou, surpreso. Seu sorriso se alargou.
"Eu sabia que você acabaria sendo sensato", disse ele.
Coloquei as chaves no balcão ao lado da fruteira. Caminhei até o elevador privativo da cobertura e não me virei. O clique seco da porta fechando soou como um tiro.
Naquela noite, dormi num pequeno hotel perto da estação de trem de Santa Justa. Não chorei. Li um e-mail, depois outro, e então abri uma pasta com documentos que meu advogado havia me feito assinar semanas antes, "caso Dario tentasse usar métodos desonestos". Ninguém na cobertura tinha visto aquela pasta.
Ele achou que tinha ganhado. Eu sabia disso porque ele me mandou uma mensagem às duas da manhã: "Obrigado por tornar tudo tão fácil para mim. Já estava na hora."
Na manhã seguinte, seu próprio advogado ligou para ele e gritou com ele.
Descobri através de uma mensagem de voz que um amigo em comum me encaminhou por engano:
"Você tem ideia do que ela acabou de fazer com você?!" trovejou a voz. "Dario, isso é uma bomba!"
E pela primeira vez, imaginei como a expressão facial de Dario mudou – aquela certeza de tubarão se dissolveu em medo.
Quando meu celular vibrou com uma mensagem da minha advogada, Lucía Benítez, eu já estava vestida e com meu café na mão. Lucía não usou emojis e não poupou palavras.
"O advogado dele ligou. Não atenda o telefone. Venha ao meu escritório."
Vaguei por Sevilha sob a luz da manhã, que, depois da noite anterior, parecia quase zombeteira. Dario ligou quatro vezes. Ignorei-o. Depois vieram as mensagens de voz — primeiro doces como mel, depois raivosas.
"O que você fez, Mara? O que você assinou?"
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