“Assine, ou vou arrastar isso por anos”, meu marido rosnou para mim, empurrando os papéis pela cobertura que eu havia pago à vista. Ele sorriu como se ser expulsa me destruísse. Encarei-o, peguei a caneta e assinei sem hesitar. Coloquei as chaves no balcão da cozinha, fui até o elevador e não olhei para trás. Ele achou que tinha vencido. Na manhã seguinte, seu advogado ligou e gritou: “Você tem noção do que ela acabou de fazer com você?”. E, pela primeira vez, a confiança em seu rosto deu lugar ao puro horror.
—“Assine, ou vou arrastar isso por anos”, rosnou meu marido, empurrando os documentos em minha direção na cobertura que eu havia pago inteiramente sozinha.
Estávamos em Sevilha, no último andar de um prédio novo com vista para o rio Guadalquivir. A cobertura tinha janelas enormes e uma cozinha perfeita, e cada metro quadrado foi financiado com o meu próprio dinheiro: a herança do meu avô, turnos extras e um empréstimo que eu havia quitado antes do nosso casamento. E, no entanto, lá estava Dario Stein, meu marido, sorrindo como se fosse uma competição para me tirar do apartamento.
“Eles não resistiriam a um longo julgamento”, disse ele, encostando-se na ilha da cozinha. “Eles se desgastariam. Quebrariam. Eu tenho tempo – e tenho um advogado.”
Analisei o processo. Divórcio. Partilha de bens. Sem guarda dos filhos, pois não tínhamos filhos. Mas a casa estava registrada como "residência familiar". Ele queria ficar com ela, vendê-la depois e se safar.
"Ou você assina e vai embora hoje", acrescentou ele com um sorriso forçado, "ou tornaremos isso desagradável."
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