Lúcia deu de ombros.
"O que os narcisistas fazem quando perdem: gritam, ameaçam, inventam histórias. Mas hoje vamos solicitar medidas protetivas para que ele não possa te assediar. E vamos informar a associação de proprietários que você é a única proprietária com direito de acesso."
Como se o universo quisesse confirmar, meu celular vibrou novamente – outro número desconhecido. Só abri porque Lucía estava sentada ao meu lado.
"Sou o advogado de Dario. Precisamos conversar com urgência. Houve um mal-entendido."
Lúcia soltou uma risada seca.
"Isto não é um mal-entendido. É uma consequência."
Saímos do escritório dela com um plano claro: entrar com um processo formal, exigir a devolução da cobertura e proibir Dario de qualquer tentativa de vendê-la ou alugá-la. Enquanto isso, Dario continuava ligando.
Por volta do meio-dia, alguém me enviou uma foto: Dario estava parado na entrada da cobertura, discutindo com o porteiro. Seu rosto estava vermelho, o maxilar tenso. O porteiro apontava para uma placa: "Acesso negado por instruções do proprietário".
Olhei para a foto e, pela primeira vez, senti algo parecido com justiça – não a satisfação de tê-lo humilhado, mas o alívio de que ele não pudesse mais usar minha casa como arma.
Naquela tarde, Lucía me disse algo que ficou gravado na minha memória:
"Ele pensou que tinha te quebrado. Mas você estava apenas esperando o momento certo para soltar a corda."
A tentativa de Dario de retomar o controle foi tão previsível que chegou a ser patética. De outro número, ele escreveu: "Vamos resolver isso. Devolvo as chaves e pronto." Como se as chaves fossem dele. Como se "resolver o problema" significasse voltar ao jogo.
Lucía cuidou de tudo. Eu não teria voltado para a cobertura sozinha. No dia da entrega das chaves, chegamos com um tabelião, um chaveiro e o zelador do prédio. Não era para assustar ninguém, mas puramente uma medida de precaução. Em Sevilha, os prédios novos têm câmeras, porteiros e vizinhos curiosos. Desta vez, tudo acabou sendo uma vantagem para mim.
Quando chegamos, Dario estava parado na escadaria, vestindo um moletom caro e com a expressão de quem não havia dormido. Ao lado dele estava um homem mais velho de terno – seu advogado, Alonso Rivas – pálido e irritado.
“Mara, isto é abuso”, começou Alonso. “Você assinou –”
Lúcia o interrompeu e estendeu uma pasta aberta.
“Você sabe perfeitamente o que seu cliente assinou”, disse ela. “E sabe que ele assinou sob coação. Temos gravações de áudio, mensagens e depoimentos de testemunhas. Se insistir, vamos apresentar queixa por ameaças e coação.”
Dario riu, mas sua risada soou oca.
"Coerção? Eu só estava dizendo a verdade para ela", ele cuspiu as palavras. "Ela é fraca. Assinou porque quis."
Senti vontade de discutir, de me explicar. Mas lembrei-me do que Lucía me dissera: num conflito com alguém como ela, cada palavra é como jogar gasolina no fogo.
O tabelião pediu identificação. O chaveiro estava à espera. O funcionário administrativo olhava para o chão.
Dario chegou muito perto de mim.
"Se você tirar isso de mim, juro que vai se arrepender", sussurrou ele.
Lucía se colocou entre nós.
"Nem mais uma palavra", disse ela com voz firme.
Alonso agarrou o braço de Dario.
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