James, el mayor, era la viva imagen de mi padre. Estudió administración de empresas en Northwestern, vestía un traje a medida a los veintiún años e hizo prácticas antes incluso de tener edad para beber. Tyler, en cambio, tuvo un breve momento de rebeldía: un semestre en España y un corte de pelo que mi padre detestaba. Pero Matthew Richards voló a Madrid, lo sentó en la terraza de un café y regresó con un hijo que parecía más pequeño.
Y luego estaba yo. Me encantaban los debates. No los ruidosos, sino los que requerían argumentación. Me fascinaba la idea de que alguien pudiera estar equivocado y tener que responder por ello. Mi padre lo odiaba.
«El derecho es para los que no han triunfado en las finanzas», dijo, cortando un filete con precisión quirúrgica. «Es una disciplina reactiva. Esperas a que surjan los problemas en lugar de prevenirlos».
Recuerdo haber pensado, incluso entonces, que parecía alguien que temía las preguntas. Simplemente no sabía por qué. Todavía no.
## Una grieta en los cimientos
La voz del decano resonó en el anfiteatro. Nombres, aplausos, risas: esa cálida oleada de orgullo que hace que la gente se incline y llore a la vez. Cuando por fin pronunciaron mi nombre, mis amigos estallaron, como habían prometido, gritando tan fuerte que lo sentí hasta en los huesos.
Natalie Richards. **Summa Cum Laude.**
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