—Coronel, la visita casi termina… —
—Cállate un momento —dijo, sin apartar la vista de la niña.
Entró lentamente en la habitación.
Ramira se puso rígida al instante, protegiendo instintivamente a Salomé con su cuerpo.
Méndez se detuvo a dos metros de él.
—Pequeña —dijo con una voz más suave de lo que nadie hubiera imaginado—. Lo que dijiste… ¿se lo contaste a alguien más?
Salomé lo miró sin temor.
—A la tía Clara. Pero dijo que lo había soñado porque era pequeña. Luego me mandó con una mujer, y desde entonces, no quise hablar más.
—¿Psicólogo? —preguntó Méndez.
—No lo sé. Tenía una libreta amarilla y me daba caramelos si dejaba de repetir la historia del reloj.
Eso fue suficiente.
Méndez se volvió hacia el guardia más joven, que seguía de pie junto a la puerta, sin comprender del todo lo que sucedía.
«Nadie debe tocar al prisionero Fuentes. Suspendan todas las etapas finales del proceso hasta nuevo aviso».
El guardia abrió los ojos.
«Pero, coronel, la sentencia…»
«El director de la prisión lo suspende cuando surgen nuevas pruebas que ponen en duda la integridad del proceso», interrumpió Méndez. «¿Debo citar el reglamento textualmente?»
«No, señor».
«Entonces hágalo».
El guardia prácticamente salió corriendo.
La trabajadora social se puso de pie.
«Yo… tengo que informar de esto…»
«Y lo hará», respondió Méndez. «Pero primero, quiero todos los registros de detención, los informes de las entrevistas psicológicas y toda la documentación relativa a las visitas de la tía Clara. Todo. Para mi oficina. En diez minutos».
La mujer palideció y se marchó sin protestar.
Ramira siguió abrazando a su hija como si alguien estuviera a punto de llevársela de nuevo.
Méndez se inclinó ligeramente, lo justo para quedar a la altura de los ojos de Salomé.
—¿Reconocerías a este hombre si vieras su foto?
La niña asintió sin dudar.
—Sí.
—Bien.
Miró a Ramira.
Durante cinco años, cada vez que lo veía entrar en la sala, sentía la misma mezcla de odio y resignación. Era un símbolo del fin. Un hombre que firmaba horarios, protocolos y silencio. Pero ahora, en aquella habitación estrecha que olía a hierro y desinfectante, Méndez no parecía un verdugo. Parecía un anciano cansado que acababa de darse cuenta de que tal vez había llevado a una mujer inocente a la muerte.
—Señora Fuentes —dijo finalmente—. Quiero que me diga exactamente lo que me dijo en su primera visita. "Vas a tener que decirme de qué estás hablando y vas a tener que decirme qué está pasando. Tú...". La famosa testigo que afirmó haberla visto salir de la casa esa noche se contradijo dos veces. El informe del psicólogo que entrevistó a Salomé contenía una frase inquietante, anotada al margen y luego ignorada: "La menor insiste en que un hombre llevaba un reloj brillante, pero su relato parece estar influenciado por un trastorno de estrés postraumático".
Contaminada.
Esa palabra bastó para silenciar la única voz inocente en todo el caso.
A las cuatro de la tarde, llevaron a Salomé a una habitación para una identificación fotográfica simplificada. Entre varias fotos de hombres con trajes elegantes, algunos conocidos por su padre, otros añadidos para fines de verificación, la niña señaló inmediatamente una.
No dudó.
No dudó.
Ni siquiera tuvo que tocar la foto.
"Esta".
Era Héctor Becerra.
Un abogado.
Un asesor financiero.
Un amigo íntimo de Esteban.
Y, según una nota perdida entre los archivos contables, el hombre estuvo involucrado en una serie de documentos que Esteban se negó a firmar meses antes de su muerte.
Cuando Méndez vio la foto, sintió un escalofrío. Recordaba ese nombre de algún otro lugar. No del juicio. De una llamada privada que había recibido una semana antes, cuando la sentencia aún podía ejecutarse discretamente. Escuchó un susurro.
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