Y entonces sucedió.
Salomé se inclinó lentamente hacia el oído de su madre.
Y susurró algo.
Nadie más la oyó.
Ni los guardias.
Ni la trabajadora social.
Ni el coronel Méndez, que la observaba a través de la puerta entreabierta, con los brazos cruzados, con los expedientes aún frescos en la memoria.
Solo Ramira.
Y lo que la niña dijo fue tan simple, tan imposible, que la mujer contuvo la respiración por un instante.
«No eras tú», susurró Salomé. «Vi quién era».
Ramira permaneció inmóvil.
Las lágrimas seguían cayendo, pero ya no eran solo lágrimas de dolor. Eran lágrimas de pura conmoción. La abrazó con más fuerza, temblando.
«¿Qué dijiste, cariño?», susurró, con la voz quebrada por la emoción.
Salomé se apartó un poco. Sus grandes ojos, extrañamente serenos, miraron fijamente a su madre.
«Vi a un hombre con una serpiente», dijo en voz muy baja. «Entró por la puerta trasera esa noche. No estabas en casa cuando se fue».
El corazón de Ramira comenzó a latir con una fuerza sin precedentes.
Durante cinco años, había repetido su inocencia hasta quedarse sin voz. Pero nadie la escuchaba. Nadie quería oír que había salido a la tienda unos minutos esa noche y que, al regresar, encontró la puerta abierta, una lámpara en el suelo y el cuerpo de Esteban junto a la mesa del comedor. Nadie quería creer que la pistola con sus huellas dactilares tuviera una explicación sencilla: era una vieja pistola que guardaba en casa, que había agarrado instintivamente al verlo sangrando, sin comprender aún lo que había sucedido.
Los fiscales inventaron el resto.
Una esposa cansada.
Discusiones anteriores.
Dinero.
Celos.
El testigo misterioso y el defensor público que parecían derrotados incluso antes del juicio.
Ramira tragó saliva.
«Salomé… ¿por qué no dijiste esto antes?»
La chica bajó la mirada un instante hacia sus zapatos desgastados.
—Porque me vio escondida detrás de la cortina —susurró—. Y me dijo que si hablaba, también te matarían a ti. Entonces la tía Clara me dijo que dejara de inventar cosas, que era mejor olvidarlo. Que habías hecho algo malo y que tenía que portarme bien.
La habitación entera pareció encogerse.
Ramira sintió un escalofrío en los brazos.
Clara.
La hermana de Esteban.
La mujer que había acogido a Salomé tras su arresto.
La misma que había llorado en el juicio como cualquier otra viuda.
La misma que había insistido en que Ramira siempre había sido «nerviosa» y «capaz de cualquier cosa cuando se enfadaba».
Ramira acercó las manos esposadas al rostro de la chica.
—Cariño... escucha con atención. ¿Has visto alguna vez a este hombre?
Salomé asintió.
—Sí. Dos veces. Una vez entró mientras no estabas, y papá le abrió la puerta del despacho. Le traje agua. Llevaba un reloj grande de oro con cabeza de serpiente —dijo, tocándole la muñeca—. Y olía mucho, a cigarrillos y colonia. Papá se asustó cuando entró. Lo supe porque después gritó aún más fuerte.
El coronel Méndez, de pie en el umbral, dejó de respirar con normalidad.
No se movió.
No dijo nada.
Pero algo en la forma de hablar de la chica —sin dramatismo, sin buscar atención, con la sincera claridad de alguien que se ha aferrado a una imagen durante años— hizo que la vieja ansiedad en su pecho se transformara en otra cosa.
Ansiedad.
Ramira se inclinó aún más.
—¿Oíste algún nombre?
Salomé cerró los ojos un momento, concentrándose.
“Papá una vez lo llamó ‘Señor Becerra’. Y esa noche… mientras me escondía, lo oí decir: ‘Ya te dije que no firmaría’”. Luego se oyó un golpe… y otro.
Ramira sintió que su cuerpo se desplomaba bajo el peso de una página.
Señor Becerra.
Abogado corporativo de Esteban.
Socio externo.
Invitado habitual.
Hombre elegante.
Compañero de cena.
Uno de los que testificaron bajo juramento que Esteban y Ramira tenían serios problemas económicos y que temía por su seguridad en casa.
Ramira nunca había confiado en él.
Pero él tampoco podía probar nada.
Méndez abrió la puerta de golpe.
La trabajadora social levantó la vista, sorprendida.
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