Esa tarde, Sergiu vino a verme. Solo. Sin aplausos, sin público. Se quedó encorvado en el umbral.
«Me equivoqué», dijo. «Me reí cuando debería haberte defendido».
Lo miré fijamente durante un buen rato. Era la primera vez que lo veía como un niño. No como mi hermano mayor, por supuesto, sino como un hombre asustado.
«No fue el zumo lo que más me dolió», le dije. «Fue que dejaras que alguien se burlara de mí y lo llamaras divertido».
Asintió. Se marchó sin decir nada más.
Dos días después, Larisa vino con Iliuta. El niño ya no sostenía la botella de zumo. Tenía la mirada fija en el suelo.
«Lo siento», murmuró. «No pensé que... importara».
Me incliné a su altura.
«Todo importa», le dije. Cada gesto. Cada risa.
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