Pensavo che la parte più difficile del giorno del mio matrimonio sarebbe stata riuscire a superarlo senza pensare alla mia defunta moglie. Poi, tre minuti prima di percorrere la navata, mi sono reso conto che mia figlia di nove anni non era al suo posto. Quando l'ho trovata, era seduta sul pavimento del bagno con un segreto che le era stato detto di non rivelare.
Avevo 36 anni ed ero esausto fino al midollo. Cinque anni prima avevo seppellito mia moglie, e da allora eravamo rimasti solo io e mia figlia, Juniper, a imparare a essere una famiglia di due persone.
Non era scortese, solo vigile, come se si aspettasse qualche scherzo.
Junie aveva nove anni, era silenziosa come se stesse riservando le parole per le emergenze. Notava tutto, soprattutto le cose che gli adulti cercavano di nascondere dietro un'espressione sorridente, ma questo non ingannava mia figlia.
Non credevo che avrei mai più amato. Poi è arrivata Maribeo sforzo. Cucinava per noi, mi baciava sulla guancia in cucina e chiamava Juniper "pisello dolce" come se fosse un incantesimo. La gente mi diceva che sembravo più magra, e io volevo che fosse vero.
Juniper non si è scaldata come tutti avevano promesso. Non era scortese, solo vigile, come se aspettasse un tranello. Quando Maribel si è avvicinata troppo, le spalle di Junie si sono irrigidite.
Gli ospiti mi hanno abbracciato dicendo: "Lei avrebbe voluto questo".
"Dalle tempo", mi dicevo. "Si sta adattando." Maribel annuiva sempre in segno di assenso.
"Junie è protettiva", disse una volta Maribel, sorridendo. "È piuttosto carina."
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