Mamãe está cansada, mas lúcida.
"Nos últimos dez anos", continuei, "nenhum de nós foi para um orfanato. Nenhum de nós abandonou a escola. Dois de nós já estão na universidade em Bucareste. Um abriu uma oficina mecânica. Eu terminei meus estudos e tenho um emprego estável."
Papai engoliu em seco.
"E sabe de uma coisa, pai?", perguntei, olhando-o nos olhos. "Eu não fiz isso esperando você voltar."
Mamãe estendeu um envelope.
"Hoje assinei os documentos finais da nossa casa", disse ela. "A última parcela. Depois de dez anos de trabalho."
A sala irrompeu em aplausos.
"E porque as pessoas realmente merecem perdão...", continuou ela, e meu pai pareceu ganhar esperança, "eu te perdoo."
Um silêncio se instalou.
"Eu te perdoo por mim mesma. Para que eu possa dormir em paz. Mas isso não significa que estou voltando ao passado."
Ela deu um passo para trás. "Lar não é um lugar para onde você vem em tempos difíceis. Lar é onde você fica em tempos difíceis."
As palavras saíram com força.
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