Hablamos de mi divorcio de su padre. De Arthur. Y de cómo a veces, cuando uno está tan decidido a no repetir los errores de sus padres, termina cometiéndolos de todos modos, solo que por otra puerta.
Unos días después, me preguntó algo que no esperaba.
"¿Lo amabas?"
Dudé un instante antes de responder.
"Creía que lo amaba", dije finalmente. "Amaba la imagen que tenía de él: el hombre que me preguntaba por mis sueños, que me preparaba té cuando estaba enferma. Pero ahora creo que... amaba la calma que transmitía. No a él".
Asintió lentamente. "Yo también".
Intercambiamos una risa corta e insegura, una risa suave y tranquila, de esas que solo se sienten después de una pérdida. Pero era sincera.
En las semanas siguientes, la vi empezar a recuperarse. No solo de Arthur, sino también de la presión, las expectativas y la búsqueda de la perfección que ambos habíamos aprendido a perseguir.
Un día me miró y me dijo: «Gracias… por no dejar que arruinara mi vida».
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