Cerca de ella había una botella de agua vacía, algunas mantas, ropa de bebé y una pequeña libreta abierta sobre la mesa. Al ver esto, incluso los policías más duros bajaron la mirada.
El nombre de la madre era Lucía.
Tenía treinta y dos años.
Había estado criando sola a sus tres hijos en esa casa destartalada desde que su pareja los abandonó unos meses antes. A veces trabajaba como limpiadora, a veces en el campo, a veces en cualquier lugar donde pudiera ganar algo de dinero. Pero después del nacimiento de los gemelos, todo se desmoronó.
Los vecinos comentaron después que casi nunca la veían salir. Que la veían cada vez más delgada. Que a menudo se la veía agotada. Pero nadie había llamado a su puerta.
Porque a veces la miseria es eso: es lo suficientemente discreta como para que todos finjan no verla.
En el cuaderno que se encontró sobre la mesa, había una carta.
Una simple hoja de papel doblada por la mitad.
La letra era temblorosa.
Si alguien lee esto, significa que fracasé. Lo siento. Quería aguantar un poco más, solo el tiempo suficiente para que crecieran. Sofía es valiente. Más valiente de lo que debería ser una niña. Díganle que estoy orgullosa de ella. Díganle que nunca me di por vencida con ella. Simplemente estoy cansada. Demasiado cansada.
Cuando la enfermera leyó la carta en voz alta en el hospital, varias personas rompieron a llorar.
La niña se llamaba Sofía.
Tenía siete años.
Y durante todo este tiempo, ni una sola vez había preguntado dónde estaba su madre. Porque en el fondo, ya lo entendía.
Ella simplemente se negaba a creerlo.
Los gemelos sobrevivieron.
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