El silencio en Letual era absoluto, espeso, casi asfixiante. Las decenas de comensales millonarios, acostumbrados a quejarse si el vino no estaba a la temperatura exacta, ahora contenían la respiración. Nadie movía un músculo. En el suelo de mármol, armando el temido gerente, seguía de rodillas, frotándose el cuello enrojecido, paralizado por la violencia contenida que emanaba del traje azul marino de Javier Garza. Pero Javier no veía a nadie más. El mundo entero se había reducido a la mujer acorralada contra la pared, Valeria, su Valeria, o la mujer que alguna vez lo fue.
El cerebro de Javier, una máquina entrenada para devorar datos financieros y detectar fraudes en segundos, trabajaba ahora a una velocidad vertiginosa, pero no con números de cuentas bancarias, con meses, con fechas, con recuerdos que le quemaban la sangre. nueve mes exactos desde aquella tarde lluviosa en la que ella tiró los anillos de matrimonio sobre la encimera de granito de su mansión, 9 meses desde que lo miró con un desprecio glacial, afirmando que él no era suficiente, que había encontrado a un hombre de verdad, un empresario europeo que le daría el mundo que Javier le negaba por estar siempre trabajando.
meses desde que desapareció sin dejar rastro, bloqueando sus llamadas, borrándose del mapa. Y ahora, frente a él, un vientre que gritaba la verdad anatómica imposible de ocultar. 8 meses. El cruce de miradas fue devastador. Javier buscó en los ojos castaños de Valeria a la mujer fría y calculadora que lo había abandonado, pero no la encontró en su lugar. Solo vio a un animal herido, aterrorizado. Sus manos delgadas y ásperas, antes siempre adornadas con manicura perfecta y diamantes, ahora estaban rojas, agrietadas por los químicos de limpieza y se aferraban a su abultado vientre con una fuerza protectora instintiva.
8 meses. La voz de Javier no fue un grito, fue un susurro ronco cargado de un veneno que paralizó a Valeria. Estás embarazada de 8 meses. Valeria tragó saliva. El pánico le oprimió el pecho cortándole la respiración. Sus ojos se llenaron de lágrimas que se negaban a caer. Sabía que Javier era brillante. Sabía que él no tardaría más de 5 segundos en hacer la resta. Si se había ido hace 9 meses y el bebé tenía ocho. La concepción ocurrió exactamente en las semanas previas al divorcio, semanas en las que ellos aún compartían la misma cama.
“Javier, por favor”, suplicó ella con un hilo de voz, apretándose contra la pared forrada de fina madera, como si quisiera fundirse con ella. “Vete. No hagas un escándalo aquí. Que me vaya. Javier soltó una risa seca, desprovista de cualquier humor, un sonido que hizo temblar a los meseros más cercanos. Que no haga un escándalo. Desapareces. Me destrozas la vida, me dices que te vas a París con un magnate que te va a tratar como a una reina.
Y te encuentro limpiando miseria en Monterrey, muerta de hambre y a punto de dar a luz. Javier dio un paso al frente acortando la distancia. Su imponente figura cubrió a Valeria con su sombra. El olor a su colonia cara, madera y especias golpeó a Valeria desenterrando mil recuerdos que la golpearon como un mazo en el estómago. Las matemáticas no cuadran, Valeria. Javier alzó la voz por primera vez, un rugido que hizo eco en el techo de doble altura del restaurante.
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