A princípio, achei que alguém tivesse jogado lixo ali.
Então o cobertor se mexeu.
Dentro estava uma bebê de três meses furiosa, com punhos cerrados e o rosto vermelho de tanto chorar.
Havia um bilhete escondido ao meu lado.
Apenas duas frases curtas.
“Ela é sua. Eu não consigo fazer isso.”
Essa foi a última vez que alguém ouviu falar da mulher que me deu à luz.
Meu pai nem sabia que eu estava grávida.
Ele era apenas um adolescente com um emprego de meio período, uma bicicleta velha e, de repente, um bebê.
Certa vez, ele admitiu que ficou parado ali por quase cinco minutos, me encarando e tentando descobrir o que deveria fazer.
Então eu comecei a gritar de novo.
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