—No sabía cómo.
—Durante dos años.
—Cada día era peor.
—Porque cada día seguías mintiendo.
La frase quedó suspendida.
Alena sintió que algo dentro de ella se movía.
Era la misma línea que acababa de cruzar Denis, aunque de otro modo.
Una mentira contada para facilitar una salida.
Una mentira usada para fabricar culpables.
Solo que Sergey no parecía orgulloso.
Parecía roto.
Pero ¿importaba eso?
La niña pequeña salió de la casa llorando.
—Marina, Liza está caliente otra vez.
La muchacha se limpió la cara con la manga.
De inmediato volvió a ser la hermana mayor.
—Voy.
Pasó junto a Alena sin mirarla.
Pero antes de entrar, se detuvo.
—No pongas tu vestido en la silla de mamá.
Después desapareció.
Sergey se quedó solo en el patio, con la nieve cayéndole sobre el gorro.
Alena miró la casa.
Luego el camino.
Luego sus propias manos.
El ramo estaba deshecho.
Parecía ridículo sostener flores de novia en medio de aquella ruina.
—Puedo irme —dijo.
Sergey asintió despacio.
—Sí.
Eso la sorprendió.
Esperaba que pidiera, explicara, insistiera.
Pero él solo dijo:
—Puedes irte.
Y esa libertad, dicha sin presión, pesó más que cualquier súplica.
Desde dentro llegó el llanto de un niño, luego una tos, luego el ruido de algo cayendo al suelo.
Sergey se volvió hacia la casa, pero no entró.
No todavía.
—¿Por qué me lo contaste ahora? —preguntó Alena.
Él respondió sin mirarla.
—Porque Kolya dijo que me iría al río. Y por primera vez entendí que proteger con mentiras también puede empujar.
Alena cerró los ojos.
Pensó en su madre.
En los invitados.
En Denis.
En aquella supuesta verdad sobre su cuerpo, lanzada como una piedra en medio de la sala.
Si Sergey tenía razón, Denis había mentido.
Y ella podía demostrarlo.
Podía volver.
Podía levantar la voz.
Podía exigir que todos escucharan.
Pero también podía quedarse aquí, en una casa donde la verdad acababa de prenderse como fuego en paja seca.
Ninguna opción era limpia.
—Llévame al pueblo —dijo finalmente.
Sergey asintió otra vez.
—Ahora mismo.
Subieron al coche sin despedirse de nadie.
Cuando el motor arrancó, Marina apareció en la puerta con una niña en brazos.
No llamó a su padre.
No pidió que se quedara.
Solo lo miró irse con una expresión que decía: otra vez.
Alena sintió que esa mirada se le clavaba a ella también.
El viaje de regreso fue aún más silencioso.
La nieve ya se había convertido en lluvia fina.
El vestido de Alena olía a humedad, a flores machacadas y a un día que nadie podría borrar.
Al llegar al pueblo, el salón seguía iluminado.
Algunos invitados no se habían ido.
Eso la hizo sentir cansada hasta los huesos.
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