Ao chegar ao altar, Alejandro não se virou para vê-la chegar. Ele encarava fixamente o Cristo de madeira no fundo da igreja, com o maxilar cerrado. Quando o pai de María Fernanda lhe ofereceu a mão da filha, Alejandro a apertou com força, sem qualquer delicadeza, sentindo os dedos úmidos e frios. Ela o olhou, buscando aquela conexão que costumavam compartilhar, mas ele manteve o olhar fixo à frente, respirando pesadamente pela boca. A cerimônia transcorreu numa espécie de névoa tensa, onde as palavras do padre pareciam ricochetear numa parede invisível.
Alejandro enxugava constantemente o suor da testa com um lenço, parecendo cada vez mais irritado com a duração da missa. Cada vez que o padre falava sobre amor, paciência e respeito, o noivo fazia caretas quase imperceptíveis, como se estivesse incomodado com tais conselhos. Chegou o momento dos votos, e a voz de María Fernanda saiu clara e doce, repleta de uma esperança genuína que emocionou várias mulheres nas primeiras fileiras. Quando chegou a vez de Alejandro, suas palavras soaram apressadas, ditas às pressas, como alguém tentando concluir um tedioso procedimento burocrático.
Ele não a olhou nos olhos por um único segundo enquanto prometia amá-la e respeitá-la todos os dias de sua vida. A troca de alianças foi constrangedora. Ele lutou para colocar a aliança em seu dedo e a forçou impacientemente até que estivesse no lugar. María Fernanda sentiu uma leve dor no dedo, mas não disse nada, mantendo aquele sorriso perfeito que havia ensaiado em frente ao espelho. Em sua mente, ela justificava tudo pensando que Alejandro estava estressado com o casamento, com os negócios ou com o calor insuportável na igreja.
Quando o padre os declarou marido e mulher, o beijo que Alejandro lhe deu foi mais um encontro fugaz do que um gesto romântico. Ele se afastou rapidamente e começou a caminhar em direção à saída sem esperar por ela, obrigando-a a correr um pouco para alcançá-lo e pegar seu braço. Os convidados aplaudiram, lançando arroz e pétalas brancas, criando uma chuva festiva que contrastava fortemente com a expressão pouco amigável dos recém-casados. Eles saíram para o átrio, onde a luz do sol os atingiu novamente, e o fotógrafo oficial do casamento os interrompeu para a sessão de fotos obrigatória em frente à igreja.
Alejandro suspirou audivelmente, afrouxando a gravata em desespero, procurando com o olhar um garçom para trazer bebidas. "Só mais algumas fotos, por favor, a luz está ótima", insistiu o fotógrafo, tentando dirigir a cena. "Já chega, não é?", disse Alejandro com a voz arrastada, alto o suficiente para que seus pais e sogros próximos ouvissem. "Estou com sede e está um calor infernal aqui fora. Vamos para o salão de recepção."
A mãe de María Fernanda se abanou com mais rapidez, incomodada com o tom rude do genro, mas optou por desviar o olhar. O fotógrafo, profissional, mas visivelmente desconfortável, pediu uma última foto. Um abraço, por favor, e um olhar carinhoso para a noiva. Alejandro passou o braço pelos ombros de María Fernanda, mas seu peso era inerte, mais um fardo do que um abraço protetor. Ela podia sentir o cheiro de álcool emanando de seus poros. Uma mistura rançosa que fez seu estômago revirar pela primeira vez naquele dia.
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