Un hombre mayor bajó lentamente del vehículo.
Lo reconocí de inmediato.
Don Ernesto.
Se veía más viejo.
Pero sus ojos eran los mismos.
Serenos.
Se acercó despacio a la puerta.
—Así que… lo lograste —dijo con una leve sonrisa.
Sentí un nudo en la garganta.
—Lo logré.
Miró el restaurante durante unos segundos.
—Sabía que lo harías.
—¿Cómo me encontré?
Se encogió de hombros.
—Alguien que cocina tan bien termina volviéndose famosa.
Guardamos silencio un momento.
Luego preguntó en voz baja:
—¿Ellos lo saben?
Negó con la cabeza.
-No.
Y luego añadió:
—Y no necesitan saberlo.
Abre la puerta.
—Paso.
Entró lentamente.
Miró la cocina, las mesas, las luces.
Con orgullo.
Nos sentamos.
Le serví un plato de comida.
Arroz.
Frijoles.
Carne asada.
Comida sencilla.
Probó un bocado.
Y sonrió.
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