No era normal verlo callado. Mucho menos obedeciendo a otro hombre delante de todos. Pero la forma en que Don Alejandro alzó la mano lo dejó clavado en el piso, como si por primera vez en años alguien le hubiera recordado cuál era su verdadero tamaño.
Yo apreté la cuchara entre los dedos.
—Mi abuela —respondí al fin, con la voz más firme de lo que me sentía—. Y mi madre. Ellas me enseñaron.
Don Alejandro no apartó los ojos de mí.
—¿De qué parte de Oaxaca eres?
—De San Bartolomé Yatoni.
El hombre tragó saliva.
No fue un gesto elegante. No fue una reacción medida. Fue el movimiento torpe de alguien a quien le acababan de abrir una puerta que llevaba demasiado tiempo cerrada.
—¿Cómo se llamaba tu madre? —preguntó.
Mateo soltó una risa nerviosa.
—Don Alejandro, si gusta volvemos a la mesa y luego…
—Te dije que te callaras.
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