"E eu sinto muito."
"Quero que fiquemos todos juntos", ela murmurou contra meu ombro. "Como antes."
Assenti, pressionando meus lábios contra seus cabelos. "Eu também."
Molly esperou um instante e disse: "Posso transformar a sessão de hoje em uma consulta familiar, se vocês estiverem dispostos. Sem pressão."
Hesitei e então olhei para Dan.
Ele assentiu. "Por favor."
Então ficamos. Sentamos no sofá azul, nossos joelhos quase se tocando, nossa filha aninhada entre nós, e conversamos.
Conversamos de verdade.
"Eu também."
Molly conduziu a conversa, ajudando-nos a desvendar as coisas que tínhamos enterrado por meses. Dan se desculpou novamente, sinceramente e sem desculpas. Ele admitiu que me manter no escuro tinha sido um erro e assumiu a responsabilidade pela dor que causou.
Admiti o quão distante eu havia me tornado, como me convenci de que ser a provedora significava que eu não podia me dar ao luxo de desmoronar. Eu disse a ele que também sentia falta de nós. Não apenas dos encontros ou das noites de cinema, mas da conexão, do trabalho em equipe.
Dan se desculpou novamente...
E naquele momento, percebi algo importante. O inimigo não era Molly, nem mesmo os encontros secretos. Era o silêncio entre nós. A suposição de que proteger um ao outro significava esconder coisas.
A crença de que só o amor impediria a casa de desmoronar, quando na realidade ela precisava de cuidado, manutenção e conversas honestas.
Durante a semana seguinte, fizemos mudanças.
Era o silêncio entre nós.
Perguntei ao meu chefe se eu poderia mudar minhas responsabilidades nos fins de semana. Não foi fácil, mas consegui trabalhar mais cedo durante a semana. Também abri mão de algumas tarefas administrativas. Isso significava menos dinheiro, mas mais presença. Mais sábados.
Dan, por sua vez, desistiu dos segredos. "Chega de tentar 'proteger' um ao outro mantendo as coisas em segredo", prometeu ele. "Vamos conversar. Mesmo que seja complicado."
Molly concordou em continuar nos vendo por mais algumas sessões de terapia familiar. "Esse tipo de término", ela disse, "pode se tornar a base para algo mais forte, se você deixar."
"Nós conversamos. Mesmo que seja complicado."
Colamos o desenho que Ruby fez para nós na geladeira. Não era prova de traição; era prova de que nossa filha estava prestando atenção.
Desde então, nossos sábados se tornaram sagrados. Não perfeitos, mas reais. Às vezes, tomamos chocolate quente na cafeteria com biscoitos gigantes. Às vezes, caminhamos pelo bairro para ver as luzes de Natal.
Às vezes, ficamos em casa de pijama e fazemos panquecas de boneco de neve.
Mas fazemos isso juntos.
Mas fazemos isso juntos.
Uma noite, algumas semanas depois, Dan e eu estávamos dobrando a roupa limpa juntos.
"Por que o vestido vermelho?", perguntei. "No desenho da Ruby. Pareceu... proposital."
Dan deu um sorriso fraco. "Ela usou uma vez, no Halloween. Ruby adorou. Ela chamou de 'cor de Natal'. Acho que ficou na cabeça dela."
Isso me fez rir. Que estranho que um detalhe tão pequeno tenha desencadeado uma enxurrada de perguntas.
Dan deu um sorriso fraco.
Enquanto carregávamos a última cesta, ele me olhou seriamente. "Eu sei que isso não desfaz o que eu fiz. Mas espero que você saiba que eu nunca deixei de te amar. Mesmo quando estávamos desequilibrados."
Assenti, aproximando-me um pouco mais. "Eu sei. E eu deveria ter te contado o quanto eu estava sobrecarregado. Achei que tinha que lidar com tudo sozinho."
Ele beijou minha testa. "Da próxima vez, deixe-me carregar com você."
"Da próxima vez, me diga a verdade", sussurrei.
"Combinado."
"Combinado."
Há uma última coisa que ficou na minha cabeça: algo que Molly disse durante nossa segunda sessão.
Ela olhou para nós duas e disse: "Sua filha desenhou uma quarta pessoa na família, não porque alguém estivesse tomando o seu lugar, mas porque ela sentiu que havia mais espaço no coração dela. As crianças não compartimentam como nós. Elas criam espaço."
Isso me tocou profundamente.
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