Era rabia.
Una rabia silenciosa y abrumadora se extendió por mi pecho, apartando el dolor crudo del duelo y reemplazándolo con algo más oscuro, más pesado y mucho más peligroso.
Me confundieron con Elena: la bibliotecaria huérfana, sin familia, sin poder, sin futuro. La mujer a la que Roberto había engañado con amabilidad e ingenuidad. Me veían como una cazafortunas fracasada que había desperdiciado su oportunidad porque la muerte podría haberla arrebatado antes de que pudiera redactar su testamento.
Para ellos, estaba sola.
Destrozada.
Derrotada.
Y sí, estaba devastada.
Pero no estaba indefensa.
Lo que Berta, Carlos y Lucía no sabían era que la bibliotecaria taciturna a la que acababan de echar a la lluvia guardaba un secreto. Un secreto guardado en cajas de seguridad en Suiza, Luxemburgo y las Islas Caimán. Un secreto valorado en 2.800 millones de dólares.
Mi verdadero nombre no era solo Elena. Soy Elena Van der Hoven, la única heredera del mayor imperio de litio y telecomunicaciones de Europa.
Me retiré de la vida pública para encontrar el amor verdadero. Alguien que no me viera solo como un número. Alguien a quien no le importara mi apellido ni lo que pudiera comprar con él. Y lo encontré: Roberto Garza, con su sonrisa cansada y sus manos marcadas por la tinta y el trabajo duro. Me amó tal como era. Yo lo amé porque me hacía sentir segura.
Pero su familia… su familia acababa de cometer el error más caro de sus vidas.
Se quedaron con la casa. Se quedaron con el coche. Se quedaron con los muebles y los relojes que Roberto había coleccionado por nostalgia. No sabían que yo era la dueña del banco que financió sus hipotecas, sus deudas y, muy pronto, sus vidas miserables.
Caminé bajo la lluvia hasta la esquina, sin paraguas, sin mi celular. Berta me lo había arrebatado horas antes con una sonrisa triunfal.
«Roberto lo pagó», dijo. «Ya no es tuyo».
Busqué una cabina telefónica como si buscara una salida de emergencia. Quedaba una, vieja y oxidada, junto a un supermercado Oxxo. Entré, olí el metal húmedo y marqué un número que no había usado en tres años. Un número conocido solo por tres personas en el mundo.
«¿Hola?». Una voz grave y profesional respondió al primer timbrazo.
Tragué saliva. Respiré hondo. Y dejé morir a la dulce Elena.
«Arturo… soy yo».
Hubo silencio al otro lado de la línea. Un silencio lleno de sorpresa y alivio.
«Señorita Elena», dijo Arturo Salazar, jefe de seguridad de mi familia y mano derecha de mi padre, con la voz ligeramente temblorosa. «Dios mío… la hemos estado buscando. ¿Dónde está?».
—Estoy en Monterrey. Roberto… está muerto.
Silencio de nuevo, esta vez un silencio de respeto.
—Lo siento mucho, señora. Mis condolencias.
—Gracias. Pero no llamo para llorar. Llamo porque necesito su ayuda para activar el protocolo.
—¿Qué protocolo?
Miré hacia la casa de los Garza. Las luces seguían encendidas, como si el duelo ya hubiera terminado. Podía imaginarlos sirviéndose el caro vino de Roberto y celebrando su supuesta victoria.
—Némesis, Arthur.
Lo oí enderezarse al otro lado, como si hubiera reconocido un código que solo entra en juego cuando ya no queda nada blando.
—Señorita… este protocolo implica una adquisición hostil y la eliminación total de los objetivos. ¿Quién es el objetivo?
—La familia Garza. Quiero comprarlo todo: sus deudas, sus hipotecas, sus negocios, sus socios. Quiero ser dueña del aire que respiran. Y quiero un coche aquí en diez minutos. Estoy empapada y congelada.
—Enseguida, señora Van der Hoven. Colgué el teléfono y apoyé la frente contra el cristal sucio de la cabina telefónica. Por primera vez en tres años, me permití revivir las últimas cuarenta y ocho horas como si fuera una película de terror.
El funeral había sido una farsa. Doña Berta, con un vestido negro de diseñador y unas gafas enormes, lloraba lágrimas perfectas frente a los socios de Roberto. Roberto era dueño de una próspera empresa de logística, modesta, pero su orgullo y alegría. Yo, en cambio, en un rincón, con un sencillo vestido de segunda mano, parecía completamente fuera de lugar.
Berta no me dejó sentarme en primera fila.
«Este lugar es para los seres queridos», me susurró. «Tú… tú solo fuiste un pasatiempo».
En el velorio, Carlos se me acercó, masticando, con la seguridad de quien siempre se apropia de las cosas ajenas.
“Espero que tengas un plan B, Elena. Porque en cuanto Roberto muera, te vas. No creas que heredarás nada. Roberto no dejó un testamento actualizado. Todo irá para mamá.”
“No quiero tu dinero.”
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