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Un escalofrío te recorre.
Continúa en voz baja: «La señora Álvarez mencionó que reaccionaste con vehemencia cuando la agencia amenazó tu puesto. Nada fuera de lo común. Pero también dijiste que si perdías tu habitación, él te encontraría». Levanta ligeramente el brazo. «Te escucho».
Estás demasiado aturdida para ocultar tu miedo.
Matteo observa la escena. Luego, casi con delicadeza, pregunta: «¿Te golpeó?».
Las palabras resuenan en la habitación como cristales rotos.
Deberías mentir.
Tu instinto de supervivencia te dice que mientas. Los hombres en el poder rara vez mejoran cuando los hieres. Pero algo en su forma de preguntar —sencilla y directa, sin interés por los detalles— hace que evitar la respuesta sea de repente agotador.
«Sí», susurras.
Aprieta la mandíbula.
No de forma teatral. No de la manera machista en que los hombres intentan fingir rectitud para complacer a las mujeres que aún prefieren controlar en lugar de sanar. Esto es más frío. Más íntimo. Una reacción con raíces.
—¿Es el padre?
—Sí.
—¿Sabe dónde vives?
—No lo creo. —Tragas saliva—. Pero él estaba…
—Estoy buscando.
Matteo asiente, como si estuviera atando cabos. —Entonces mi oferta sigue en pie.
Niegas con la cabeza, porque esto es una locura. Así es como las chicas de barrios pobres desaparecen gracias a la bondad de los hombres ricos y despiertan a historias que sus propias madres jamás reconocerían. —¿Por qué hiciste esto por mí?
Por primera vez, Matteo aparta la mirada.
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