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—¿No? —Su tono sigue siendo amable—. Entonces diré que este plan es una tontería y te dejaré conservar el título de indecisa.
Lo odias, casi sonríes.
Casi.
—Tengo trabajo —dices—. No puedo simplemente desaparecer en… lo que sea que sea eso.
—Una habitación cálida.
—Eso no es todo.
Su mirada se detiene en ti durante un largo instante. —No. No lo es.
La sinceridad de su respuesta impacta más que una negación. No finge que este arreglo sea común. No intenta ocultar el peligro con palabras amables. Eso, más que nada, te impide huir.
—¿Qué quieres de mí? —preguntas en voz baja.
Matteo se recuesta en su silla. —¿Una respuesta práctica?
—Una real.
Algo indescifrable cruza su rostro. —Quiero saber si ayudar a una mujer esta vez me salvará del recuerdo de haber perdido a otra. Un silencio se instala en la habitación.
Esa no es una buena respuesta, no es una respuesta emocional. Deja demasiadas historias fuera. Te hace ocupar momentáneamente el lugar de tu hermana fallecida y toda la culpa que aún pesa sobre su hermano. Deberías protestar. Pon límites. Protege el pequeño espacio en tu vida que aún te pertenece.
Pero antes de que lo hagas, añade: «Ese es mi problema, no tu responsabilidad. La solución práctica es más sencilla. Quédate hasta que el niño se recupere. Luego decide qué hacer, con la mente despejada, no paralizada».
La diferencia entre estas dos respuestas salva la situación.
Él conoce la línea que separa la confesión de la carga.
Pocos hombres la conocen.
Te quedas tres días.
Luego cinco.
Luego diez.
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