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No del todo relacionado con el trabajo. Relacionado con la familia.
Lo cual suele ser peor en este tipo de hogares.
Limpias las huellas dactilares de la puerta de la biblioteca mientras Emma empieza a llorar.
No es aquel leve sonido parecido al de un gato de antes. Un grito agudo y desgarrador que resuena en el pasillo, y con él, todas tus defensas. Sueltas el paño y corres.
La señora Álvarez ya está allí, con una mano sobre la manta de Emma y la otra sosteniendo el termómetro. Su rostro está más tenso ahora.
—¿Qué pasó? —preguntas con un jadeo.
—La fiebre está subiendo —dice—. Ciento tres coma cuatro.
El mundo se estrecha.
El rostro de Emma está rojo brillante, sus pequeños puños se abren y se cierran, su cuerpo se tensa por el malestar. La tomas en tus brazos y sientes el calor que fluye a través de todas esas capas de ropa. El pánico altera tu circulación. Necesita medicina, un médico, un hospital. Necesita todo lo que tu bolsillo no puede darte.
—Tengo que llevarla —dices, temblando—. Tengo que irme.
La expresión de la señora Álvarez cambia de una forma que no puedes describir. No es lástima. Algo más parecido a una ira contenida ante los hechos. —La clínica pediátrica más cercana no abre hasta dentro de cuarenta minutos.
—No puedo esperar cuarenta minutos.
Antes de que pueda responder, se oyen pasos.
No apresurados. No fuertes. De alguna manera, esto es peor. El tipo de pasos que esperan ocupar los pasillos mucho antes de que llegue el cuerpo. La señora Álvarez se endereza. Dos hombres de traje junto a la puerta de la cocina cambian de posición discretamente. El aire mismo parece más tenso.
Te das la vuelta.
Matteo Varela es más alto de lo que esperabas.
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