—Cállate —siseó—. Ya has dicho suficiente.
Esa fue la parte más satisfactoria: ver cómo su propio abogado lo trataba como si fuera un cable andante.
Subimos. La puerta se abrió. El ático seguía oliendo igual: a madera limpia y a la costosa colonia que él usaba como armadura. Dentro, mis cosas habían desaparecido. Dario había intentado vaciarlo rápidamente, llevándose lo obvio: ropa, aparatos electrónicos, fotos. Había dejado todo lo que consideraba inútil: documentos, facturas, una caja con recibos de reformas que yo había pagado. Pruebas.
Lucía lo vio y me hizo un leve gesto con la cabeza, como diciendo: Gracias.
El notario documentó todo. El administrador actualizó los permisos de acceso a las zonas comunes del edificio. El cerrajero reemplazó el cilindro. El clic del metal al encajar en la cerradura sonó como un punto.
En el rellano, Dario se quedó mirando la puerta como si fuera una tumba.
"Esto aún no ha terminado", dijo, pero su voz ya no tenía el tono de una orden.
Lucía le entregó un sobre.
«Aquí tiene la notificación oficial: Renuncia a derechos, multa y costas. Si no paga, iniciaremos un procedimiento de embargo». Sonrió sin humor. «Que tenga un buen día, señor Stein».
Alonso abrió el sobre, leyó dos líneas y se cubrió el rostro con las manos. Darío lo miró, buscando ayuda.
—¿Qué dice? —preguntó.
Alonso estalló; toda vía diplomática quedó perdida.
—¡Dice que simplemente le transferiste la casa y ahora le debes dinero! —gritó—. ¡Te dije que no la presionaras! ¡Te dije que no le ofrecieras un acuerdo así!
Los vecinos miraban por las mirillas. El conserje alzó la vista desde abajo. Darío tragó saliva con dificultad. Su confianza en sí mismo se hizo añicos ante todos los presentes.
—No… eso no puede ser —tartamudeó.
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