Lucía se encogió de hombros.

"Lo que hacen los narcisistas cuando pierden: gritan, amenazan, inventan historias. Pero hoy solicitaremos medidas de protección para que no pueda acosarte. E informaremos a la asociación de propietarios de que eres la única propietaria con derecho de acceso."

Como si el universo quisiera confirmarlo, mi teléfono volvió a vibrar: otro número desconocido. Solo lo abrí porque Lucía estaba sentada a mi lado.

"Soy el abogado de Darío. Necesitamos hablar urgentemente. Ha habido un malentendido."

Lucía soltó una risa seca.

"Esto no es un malentendido. Es una consecuencia."

Salimos de su oficina con un plan claro: presentar una demanda formal, exigir la devolución del ático y prohibir a Dario cualquier intento de venderlo o alquilarlo. Mientras tanto, Dario seguía llamando.

Alrededor del mediodía, alguien me envió una foto: Dario estaba parado en la entrada del ático, discutiendo con el conserje. Tenía la cara roja y la mandíbula tensa. El conserje señalaba un cartel que decía: "Acceso denegado por orden del propietario".

Miré la fotografía y, por primera vez, sentí algo parecido a la justicia; no la satisfacción de haberlo humillado, sino el alivio de que ya no pudiera usar mi casa como arma.

Esa tarde Lucía me dijo algo que se me quedó grabado:

"Él creía que te había doblegado. Pero tú solo estabas esperando el momento oportuno para soltar la cuerda."

El intento de Dario por recuperar el control fue tan predecible que resultaba casi patético. En otro mensaje, escribió: «Lo solucionaremos. Te devolveré las llaves y listo». Como si las llaves le pertenecieran. Como si «resolver el problema» significara volver a su juego.

Lucía se encargó de todo. No habría vuelto al ático sola. El día de la entrega, llegamos con un notario, un cerrajero y el administrador del edificio. No era para asustar a nadie, sino simplemente por precaución. En Sevilla, los edificios nuevos tienen cámaras, conserjes y vecinos curiosos. Esta vez, todo me benefició.

Cuando llegamos, Darío estaba en la escalera, con una sudadera cara y con la expresión de alguien que no había dormido. A su lado estaba un hombre mayor, vestido de traje —su abogado, Alonso Rivas—, pálido y enfadado.

—Mara, esto es un abuso —comenzó Alonso—. Firmaste...

Lucía lo interrumpió y le tendió una carpeta abierta.

«Usted sabe perfectamente lo que firmó su cliente», dijo. «Y sabe que lo firmó bajo coacción. Tenemos grabaciones de audio, mensajes y declaraciones de testigos. Si insiste, presentaremos cargos por amenazas y coacción».

Darío rió, pero su risa sonó hueca.

«¿Coacción? Solo le estaba diciendo la verdad», espetó. «Es débil. Firmó porque quiso».

Sentí la necesidad de discutir, de explicarme. Pero recordé lo que Lucía me había dicho: en un conflicto con alguien como ella, cada palabra es como echar leña al fuego.

El notario pidió identificación. El cerrajero estaba esperando. El empleado administrativo miraba al suelo.

Dario se me acercó demasiado.

"Si me quitas esto, te juro que te arrepentirás", susurró.

Lucía se interpuso entre nosotros.

—Ni una palabra más —dijo con voz firme.

Alonso agarró el brazo de Darío.

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