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Y entonces, justo cuando la ceremonia llegó a un punto en que el mundo pareció congelarse, las puertas de la iglesia se abrieron.
El sonido de los tacones resonó en el suelo de mármol, fuerte, seco y fuera de lugar. Como si alguien aplaudiera una tragedia.
Me giré.
Álvaro, mi yerno, entró riendo.
No caminó despacio, no se despidió, no hizo ese mínimo gesto de respeto que se hace incluso cuando no se siente nada. Entró como si llegara tarde a una quinceañera. Llevaba una chaqueta impecable, el pelo peinado, y cargaba del brazo a una joven con un vestido rojo; sonreía con demasiada seguridad para alguien que estaba frente a un ataúd.
Sentí que mi mundo se derrumbaba a mi alrededor.
Algunos invitados murmuraron. Otros se quedaron paralizados. Una mujer se tapó la boca con la mano. El sacerdote permaneció en silencio, con el libro abierto. Y Álvaro, como si nada hubiera pasado, dijo en voz alta:
—¡Uy, llegamos tarde! Es que el tráfico en el centro es una locura.
La mujer del vestido rojo miró a su alrededor con curiosidad, como si entrara en un lugar nuevo. Su mirada se posó en mí. Y al pasar junto a mí, hizo una leve reverencia, como para dar el pésame… pero en vez de eso me susurró con una frialdad que aún me quema:
—Parece que gané.
Entonces algo dentro de mí se rompió para siempre.
Quería gritar. Quería abalanzarme sobre ellos dos, arrancarles los vestidos rojos, estamparle la cara contra el suelo. Lo deseaba tanto… pero no hice nada. Solo apreté la mandíbula, miré fijamente el ataúd y respiré hondo, porque si hubiera abierto la boca, no la habría oído gritar:
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