Ele assentiu, como se uma antiga verdade finalmente o tivesse alcançado.
"Eles parecem felizes."
"O filho."
Eu queria dizer algo compassivo. Algo que oferecesse algum conforto. Mas eu entendia que algumas pessoas não precisam de conforto. Elas precisam arcar com todo o peso das decisões que tomaram.
"Cuide-se", eu disse por fim.
"Você também."
Voltei para meus filhos. Não olhei para trás.
Naquela noite, de volta a Guadalajara, sentada na varanda com Alejandro enquanto a cidade se enchia de luzes e o cheiro de terra úmida subia do jardim, contei a ele que tinha visto Mateo.
"E o que você sentiu?", ele perguntou.
Pensei por um instante antes de responder.
"Nada que me faça voltar atrás."
Ele sorriu e beijou minha testa.
Apoiei a cabeça em seu ombro e olhei para o céu escuro acima da cidade que me trouxera de volta a mim mesma. Então eu entendi algo que nenhum casamento, nenhum vestido e nenhum homem jamais me ensinaram: a felicidade não é destruída por quem te trai, mas por quem, após a traição, escolhe ficar e viver dentro dela.
Eu não fiquei.
E é por isso que ainda estou aqui, viva, inteira, vestida não de branco ou preto, mas com o único tecido que realmente importa: a dignidade de uma mulher que escolheu a si mesma no tempo certo.
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