Mi hermano, que estaba desempleado, me echó de casa porque la cena no estaba lista. «¡Vago! ¡No haces nada!», me gritó. No dije ni una palabra… ni siquiera cuando mamá lo confrontó: «Él es el dueño de esta casa. ¡Lárgate!». Lo curioso es que yo era quien pagaba la hipoteca. Así que me fui… no solo de la casa, sino del país, y fue entonces cuando todo lo que habían construido empezó a desmoronarse.

Aterricé en Lisboa bajo un sol radiante y cálido, entre sus estrechas calles empedradas y los embriagadores aromas de la brisa marina, el ajo asado y el fuerte café expreso. La empresa me había reservado un apartamento encantador y luminoso en el histórico barrio de Alfama, con un pequeño balcón de hierro con vistas al resplandeciente río Tajo.

Llegó el primer día del mes y ya pasó.

Esa noche, sentado en mi balcón, saboreé una copa de vinho verde bien frío, arrullado por las evocadoras y melancólicas melodías de fado que llegaban de una taberna cercana. Estaba completamente, profundamente…

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