Lloró.
Y por primera vez en muchos años vi a mi verdadero hijo detrás de toda aquella vanidad.
Pasó el tiempo.
Yo recuperé los cuarenta y tantos mil pesos porque el banco reconoció el fraude. Seguí viviendo en mi departamento frente al mar. Hice pilates, viajé con amigas, retomé mis clases de pintura. Pero, a diferencia de antes, no vivía esperando ser necesitada. Aprendí a quererme primero.
Tres años después, Diego salió de prisión con libertad condicionada.
Lo fui a recoger yo misma.
Venía más delgado, sin reloj caro, sin soberbia, con una bolsa de ropa en la mano y una vergüenza enorme en los ojos. Subió al coche y durante varios minutos no dijo nada. Cuando por fin habló, la voz se le quebró.
—Mamá… si todavía me dejas… me gustaría empezar de cero.
—Eso depende de ti, Diego.
Me miró como un niño que vuelve después de una tormenta.
—Conseguí trabajo en el despacho jurídico de la defensoría pública del penal. Quieren que siga allá ayudando en casos de gente que no puede pagar abogado. No gano mucho. Pero por primera vez… siento que estoy haciendo algo real.
Giré a verlo.
No era el mismo.
—Tu papá estaría orgulloso de oírte decir eso.
Diego rompió a llorar.
Aquella noche cenó en mi casa. No pidió dinero. No pidió llaves. No preguntó por herencias. Me pidió la bendición.
Yo se la di.
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