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—Sí —dice en voz baja—. Lo sé.
Cuando por fin te obligas a mirarlo a los ojos, algo cambia en su expresión. No es ira. No es orgullo herido. Es algo más complejo. Quizás el precio de ser visto con claridad por alguien cuyo miedo importa.
—No los tocaré —dice—. ¿Satisfecha?
—No.
—Bien. La satisfacción engendra descuido.
Esa sonrisa casi fugaz de nuevo, casi desaparecida.
Se agacha, no lo suficiente como para abrumarte, pero sí lo suficiente como para entrar en tu campo de visión. Es una postura sorprendente, la de este hombre cuyo cuerpo entero parece construido para dominar a los demás. —Cassidy. Si esperara obediencia de ti, ya sabría cómo pedirla. No la quiero.
Sus palabras te golpean como un puñetazo en el esternón.
—¿Entonces qué quieres? —susurras.
Su respuesta llega sin dudarlo. «Deja de tensarte cada vez que se abre la puerta».
Este es el primer momento en que realmente le temes.
No porque te amenace.
Porque ve demasiado.
La vida en el edificio adquiere un ritmo en el que nunca pensaste confiar.
La señora Álvarez se hace cargo de la cocina y, por consiguiente, de la mayor autoridad moral en un radio de treinta metros. Te prepara sopas tan sustanciosas que parecen medicinales y te enseña, sin que te des cuenta, en qué armarios están los platos aptos para bebés y dónde están las mantas de repuesto. Emma mejora gradualmente gracias a la combinación de antibióticos, calor y el cuidado de adultos que no consideran su enfermedad una molestia.
Matteo entra y sale a horas intempestivas.
A veces de traje, a veces de suéter, siempre acompañado por un invisible grupo de hombres que despejan los pasillos antes de que él entre por completo. Sin embargo, en casa, su presencia es más silenciosa de lo que esperas.
Además, nunca aparece en tu puerta sin ser invitado. Nunca toca a Emma sin preguntar. Nunca pregunta por Derek a menos que tú lo menciones primero. Esta reticencia parece deliberada, premeditada, quizás incluso difícil.
Importa.
Una tarde, cuando Emma por fin se queda dormida sin toser cada seis minutos, entras en la pequeña biblioteca que hay al fondo del pasillo y encuentras a Matteo sentado en el suelo.
Eso ya es bastante extraño.
Más extraño aún es el niño pequeño que está a su lado.
De seis o siete años, vestido con un uniforme escolar azul marino, con el pelo oscuro erizado en señal de protesta, desafiando toda higiene. Tiene una rodilla levantada, un brazo alrededor de la cintura y mira fijamente el tablero de ajedrez como si le ofendiera la sangre. Matteo levanta la vista cuando entras.
El niño no.
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