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—Es Luca —dice Matteo.
El niño mueve la torre con la frágil seguridad de alguien demasiado acostumbrado a que le digan que es inteligente—. Estás bajo control —murmura.
Matteo mira la pizarra y dice—. No. No lo estoy.
Luca frunce el ceño—. Lo estarás.
Lo primero que notas es el parecido. No dramático, pero evidente en los ojos y la boca. Lo segundo que notas es la ausencia de miedo en la habitación. El pequeño trata a Matteo no como a un profesor, no como a una leyenda, sino como a un familiar lo suficientemente molesto como para quererlo.
—¿Tu hijo? —preguntas antes de poder contenerte.
Matteo responde sin rencor—. Mi sobrino.
Luca finalmente levanta la vista. Su mirada se posa en ti, luego en el monitor de bebé que tienes en la mano. —¿El bebé sigue enfermo?
—Un poco mejor —dices.
Asiente con gravedad y autoridad, y luego señala una silla junto a la ventana. «Puedes sentarte ahí. Está perdiendo a propósito, pero finge que no».
Matteo cierra los ojos un instante, como si reflexionara sobre la validez de la familia.
Te sientas.
De alguna manera, increíblemente, pasas los siguientes veinte minutos viendo cómo un niño derrota a un jefe de la mafia a base de golpes y la calidad de los bocadillos. El absurdo sería divertido si no revelara algo tan íntimo. Hombres como Matteo deberían seguir siendo míticos en todos los sentidos. Intocables. Controlados. Y, sin embargo, ahí está, permitiendo que un niño testarudo lo acuse de debilidad emocional por elegir al corredor equivocado.
Más tarde, la señora Álvarez explica.
Luca es el hijo de su hermana.
El que sobrevivió.
El de la historia de la clínica.
Sientes un nudo en el estómago. «¿Y su padre?»
El rostro de la señora Álvarez se vuelve inexpresivo, como si fuera de otra época. "Se fue".
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