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No porque fuera poderoso.
Sino porque estableció reglas en torno a ese poder y te dio la llave.
No porque te ofreciera protección.
Sino porque jamás confundió protección con posesión.
El día de tu boda, Emma esparce pétalos de flores con la implacable concentración de una menuda contadora que examina a una belleza. Luca casi llora y lo disimula, fingiendo que las alergias lo han atacado. La señora Álvarez viste seda gris acero y desafía al cielo a que comente sobre sus emociones. Matteo espera bajo la luz otoñal con un traje oscuro que no puede ocultar que parece un poco aturdido por su propia felicidad.
Cuando llegas a su lado, su mano tiembla una vez alrededor de la tuya.
Solo una vez.
Sonríes. "¿Nerviosa?"
Ella exhala suavemente. "Asustada."
"De acuerdo", susurras. "Me parece justo."
Más tarde, mucho más tarde, después de los votos, las risas, Emma durmiendo en una silla con la cara manchada de pastel, y la tranquilidad de la casa que por fin os pertenece de una forma que ningún casero, ningún decreto, ningún invierno puede alterar, os quedáis de pie junto a la puerta de la habitación infantil y veis cómo Matteo levanta a vuestra hija de la cuna porque tuvo una pesadilla y os quería a los dos.
Ella se acurruca en su brazo con profunda fe.
Él os mira por encima del pelo de la niña, cansado y acalorado, pero aún un poco peligroso, como una tormenta que ha aprendido dónde no azotar.
Y vuestros pensamientos vuelven a aquella mañana de enero en la nieve.
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